[вэйк ап мистер картер]

как оказалось, вытерпеть сутки без сна я уже не могу: то ли погода слишком gloomy, что вставать и куда-то идти не хочется, то ли я сам, мать его, gloomy (хотя твердил раньше, что люблю дождь, что не люблю солнце, но я почти полгода без солнца тут, и уже понимаю, что все-таки хочется разнообразия). зато выровнял режим, как бро и советовал. проспав, правда, почти сутки, но выровнял же. заснул на перечитывании "цивилизации статуса", думая о том, как бы переделать реалии нонэкзиста, чтобы ну если не играть в него, но написать что-нибудь про Винтера и Вербеке, потому что давно хочется, потому что не люблю, когда люди в голове простаивают массовкой, потому что зимний день в одной тачке в моей голове: Вербеке, дружелюбный и веселый, готовый в пристрелить в любую минуту при одном неверном движении; игра на выживание, последняя минута, руки, перекрывающие воздух, спасительный сигнал об окончании раунда - и вот Марк отстраняется, отходит, спокойно закуривает, будто не он намеревался свернуть Отто шею, "ну, бывай, увидимся в четверг" и Винтер в состоянии ахуя смаргивает капли пота, приходит в себя.
я уже не говорю о том, как Зверя с перебитым позвоночником привязывают к столбу колючей проволокой и вышибают из него дух, а он то скалится, то воет от боли, а Амстердам стоит в стороне, смотрит почти безучастно. ему не злорадно, не жалко, индифферентно.
и уж тем более не говорю о том, что Винтер попросит о скорейшем избавлении именно у Вербеке, потому что в нем слишком много энергии, чтобы жить безногим инвалидом с болями в спине.

потому что в гадюшнике история болезни должна быть прописана у каждого.

@темы: music, внутренние миры, баллада о гибкой пуле